Rilkophone

Das einundzwanzigste Jahrhundert hat mein Telefon aus dem Jahr 1929 getötet. Nicht, dass es zu alt gewesen wäre, sondern es wurde einfach durch die Einführung von ADSL beendet. Dieses geniale Instrument, das mehrere Jahrhunderte ohne Sorgen überdauern sollte, wurde durch eine einfache Norm zum Müll verurteilt. Es musste etwas geschehen, und zwar schnell!

Und so kam es zur Tat.

Jetzt klingelt es wieder (das echte Driiing Driing der damaligen Zeit), aber auf unvorhersehbare Weise einmal pro Woche… Wenn jemand den Hörer abnimmt, liest das Telefon einen Text von Rilke vor, hauptsächlich aus der Rodin-Periode (Neue Gedichte, 1905 / 1908), und zwar völlig willkürlich. Niemand kann weder das Gedicht noch den Zeitpunkt auswählen.

Ein großes Dankeschön an alle, die ihre Stimme für dieses Projekt zur Verfügung gestellt haben: Marie-Pierre, Hanh-Dung, die beiden Mathildes, Sonia, Tania, Emma, Mélanie, Sarto, Jérôme, Miguel, Cyrille, Pierrot, Christophe, Christian, Daniel, Olivier, Basile, und auch an diejenigen, die ich wahrscheinlich vergessen habe…

Der Fremde

Wie einer, der auf unbekannten Meeren reiste,
wandere ich unter den ewig Sesshaften umher;
die Fülle ihrer Tage bedeckt ihren Tisch,
aber für mich ist die Ferne ein Gesicht.

In mein Gesicht dringt ein Universum ein,
vielleicht unbewohnt wie ein Stern;
aber sie lassen keine ihrer Gefühle allein,
und alle ihre Worte sind bewohnt.

Die Dinge, die ich von meinen fernen Reisen mitgebracht habe
erscheinen im Vergleich zu ihren Dingen seltsam:
in ihrer großen Heimat waren sie Tiere,
hier nimmt ihnen die Scham den Atem.

Tag im Herbst

Herr, dies ist die Zeit: Der Sommer war groß.
Lege deinen Schatten auf die Zifferblätter
und auf den Ebenen lass die Winde los.

Befiehl den letzten Früchten die letzte Fülle;
gib ihnen noch zwei strahlende Tage;
dränge sie zu reifen, lass sie aufblühen
die höchste Süße in der Schwere des Weins.

Wer kein Haus hat, wird sich keines mehr bauen.
Wer jetzt allein ist, wird lange allein bleiben
zu lesen und zu wachen, lange zu schreiben
und unruhig umherzuwandern,
durch die Gassen, wenn die Blätter fallen.

Beschwerde eines Mädchens

Als Kinder hatten wir eine Vorliebe für
für die Einsamkeit war süß;
für andere war die Zeit mit Streitereien gefüllt
und man hatte seinen Clan,
seine Verwandten, seine Entfernten
einen Weg, ein Tier, ein Bild.

Und ich glaubte immer noch, dass ich nie
das Leben seine Gaben nicht aussetzen würde, die man in sich selbst sammelte.
Bin ich nicht in mir selbst die Größte?
Kann ich nicht mehr, wie ich es als Kind getan habe?
mich selbst trösten und verstehen?

Plötzlich fühle ich mich wie verstoßen
und diese Einsamkeit wird riesengroß
wenn ich auf den Hügeln meiner Brüste stehe,
meine Sinne nach Flügeln oder einem Ende verlangen.

Gesang der Liebe

Wie kann ich meine Seele halten
damit sie nicht deine streift?
Wie kann ich sie über dich hinweg tragen
zu anderen Dingen zu tragen?

Ich möchte sie verstecken
in der Nähe eines verlorenen Gegenstandes in der Dunkelheit,
an einem seltsamen, ruhigen Ort,
der nicht widerhallt, wenn
deine Tiefen zucken.

Und doch ist alles, was uns berührt
verschmilzt uns ineinander wie der Bogen
der aus zwei Saiten einen einzigen Ton hervorbringt:
auf welchem Instrument liegen wir
und welche Hand hält uns?
O süßes Lied.

Der Gefangene

Meine Hand kennt nur noch eine einzige Geste,
die der vergeblichen Jagd
auf den alten Steinen
die Feuchtigkeit, die von den Felsen tropft.

Ich höre nur das hämmernde Wasser
und mein Herz stimmt sich ein
den fallenden Tropfen
und verliert sich mit ihnen.

Würden sie schneller fallen,
dass das Tier trotzdem wiederkommen würde.
Irgendwo war es heller.
Aber was wissen wir schon.

Stell dir vor, was jetzt Himmel und Wind ist,
luft für deinen Mund, Klarheit für dein Auge,
zu einem Stein wird, der dich in dem kleinen Raum umschließt
in dem dein Herz und deine Hände stehen.

Möge das, was jetzt ist, für dich morgen heißen,
dann: später, nächstes Jahr usw
nur noch eine eitrige Wunde in dir sei,
die eitert und nicht mehr heilt.

Und das, was war, wäre falsch
und würde sich überall in dir halten,
mit einem Schaum von Gelächter füllend
den geliebten Mund, der nie gelacht hat.
Und was Gott war, wäre nur noch dein Hüter
und würde bösartig mit einem schmutzigen Auge verstopfen,
das letzte Loch. Und du würdest trotzdem leben.

Der Panther


Sein Blick, weil er die Gitterstäbe abgenutzt hat
hat sich so erschöpft, dass er nichts mehr festhält.
Es scheint ihm, als bestünde die Welt aus
aus Tausenden von Stäben und darüber hinaus nichts.

Der gedämpfte Gang mit weichen, kräftigen Schritten,
dreht sie sich in einem engen Kreis,
es ist wie ein Tanz der Kräfte um ein Zentrum
in dem ein mächtiger Wille betäubt steht.

Manchmal hebt sich der Vorhang der Pupillen
ohne ein Geräusch zu machen. Ein Bild dringt hinein,
durchläuft die angespannte Stille der Glieder
und gelangt zum Herzen und vergeht.

Der Heilige Sebastian

Er steht wie ein Liegender;
gehalten von einem sehr großen Willen.
Weit entfernt wie die Mütter, wenn sie trösten
und in sich geschlossen wie eine Girlande.

Und die Pfeile kommen: von Augenblick zu Augenblick
als würden sie aus seinen Seiten hervorschießen
mit dem Zittern des Stahls am Ende ihrer Schäfte.

Doch auf seinen Lippen ist das dunkle Lächeln unversehrt.
Nur einmal wächst seine Traurigkeit
und seine Augen werden schmerzhaft nackt,
desavouieren sie etwas von geringer Bedeutung
und weisen es verächtlich zurück,
diejenigen, die eine schöne Sache zerstören.

Der Dichter

Stunde, du entfernst dich von mir
dein Flügelschlag zerreißt mich.
Allein: Was soll ich mit meiner Stimme tun?
mit meiner Nacht? mit meinem Tag?
Ich habe keine Geliebte, kein Haus,
kein Ort, wo ich wohnen kann
keinen Ort, an dem ich leben kann.
Alle Dinge, denen ich mich hingebe
werden immer reicher und verlassen mich.

Die Rekonvaleszentin

Wie ein Gesang, der in den Gassen hin und her geht,
nähert sich und entfernt sich wieder
flügelschlagend, manchmal fast unter der Hand
dann wieder in der Ferne zerstreut :

so spielt das Leben mit der Rekonvaleszentin;
während sie geschwächt und ausgeruht ist,
ungeschickt versucht sie
eine ungewohnte Geste.

Und sie empfindet es fast wie eine Verführung
wenn ihre steife Hand, die einst absurde Fieber trug
kommt von weit her mit der Süße der sich öffnenden Blumen
das harte Kinn streichelt.

Die, die blind wird

Sie saß wie die anderen beim Tee.
Zunächst fiel mir auf, dass sie ihre Tasse anders hielt
ein wenig anders als die anderen.
Dann lächelte sie. Es tat fast weh.

Als wir schließlich aufstanden und plauderten
ging man durch zahlreiche Zimmer
langsam nach dem Zufallsprinzip (man sprach und lachte),
sah ich sie plötzlich. Sie folgte den anderen,

schüchtern, wie jemand, der in einem Moment
vor einem großen Publikum singen muss;
auf ihre hellen Augen, die sich freuten, fielen
das Licht fiel von draußen auf sie wie auf einen Teich.

Sie folgte langsam, es dauerte lange,
als ob etwas noch überwunden werden müsste;
und doch war es nach einer Weile so, als ob sie nicht mehr gehen würde
als würde sie nicht mehr gehen, sondern fliegen.

Vor dem Sommerregen

Plötzlich aus all dem Grün im Park
wird, wer weiß was, ein Ding, weggenommen
das man fühlt, wie es sich den Fenstern nähert
und schweigt. Laut und eindringlich

ertönt im Wald die Stimme des Regenpfeifers
man denkt an einen Jerome :
so viel Einsamkeit und Glut strahlt er aus
aus dieser einen Stimme, dass der Regenschauer

der Regenschauer erhört. Die Wände des Saals
weichen mit ihren Gemälden zurück
wie um nicht zu hören, was wir sagen.
Die Wandteppiche in vergangenen Farbtönen reflektieren
das unentschlossene Licht jenes Nachmittags
an dem wir Kinder waren und Angst hatten.

Das Karussell

Ausgestattet mit einem Dach und seinem Schatten
die Gruppe der bunten Pferde
beginnt sich für eine Weile zu drehen;
alle sind aus diesem Land
das lange zögert, bevor es untergeht.
Auch wenn einige von ihnen in einem Gespann traben
doch alle haben denselben entschlossenen Blick;
ein Löwe läuft neben ihnen her, rot und böse
und von Zeit zu Zeit ein weißer Elefant.

Es gibt sogar einen Hirsch, wie in den Wäldern,
nur hat er einen Sattel und auf dem Sattel sitzt
ein kleines blaues Mädchen, das von Riemen gehalten wird.

Ein ganz weißer Junge reitet auf dem Löwen
und hält sich fest mit einer weißen, warmen Hand
während das Raubtier seine Zunge und seine Reißzähne zeigt.

Und von Zeit zu Zeit ein weißer Elefant.

Und auf den Pferden gehen vorbei,
auch kleine helle Mädchen
schon zu alt für diese Kapriolen
und mitten im Flug heben sie ihren Blick
um ihn irgendwo anders zu platzieren.

Und ab und zu ein weißer Elefant.

Und alles geht weiter, eilt dem Ende entgegen
und dreht und wendet sich unaufhörlich und ohne Ziel.
Ein Rot, ein Grün, ein Grau, die eilig vorbeiziehen
ein kleines, kaum skizziertes Profil.
Manchmal ein engelhaftes Lächeln
dreht sich, blendet und verschwindet
in diesem blinden und atemlosen Spiel ..

Die spanische Tänzerin

So wie ein Streichholz, das, bevor es flammt
um sich herum weiße Zungen des Lichts schweifen lässt;
so beginnt,_ umringt von dem Kreis
der Zuschauer, _ nervös und rund, brennend und klar
und sich ruckartig ausbreitet.

Und plötzlich ist sie ganz und gar Flamme.

Mit einem Blick entzündet sie ihr Haar
und mit einer Geste, die eine waghalsige Kunst offenbart
sie wirft ihr Kleid in das Feuer
aus dem die Arme wie erschrockene Schlangen
schnell und klappernd emporsteigen.

Dann, als ob ihr das Feuer zu eng erschien,
hebt sie es ganz auf und wirft es weg,
stolz, mit hochmütigen Gesten
und schaut: da liegt er wütend auf dem Boden,
immer noch flammend und sich nicht ergebend.

Doch siegesgewiss und selbstbewusst
hebt sie ihr Gesicht, mit einem sanften Lächeln grüßend
und trampelt mit ihren kleinen, festen Füßen auf ihm herum.

Eine Sibylle

Vor langer Zeit wurde sie als alt bezeichnet.
Aber sie dauerte, machte jeden Tag
denselben Weg: Man änderte die Normen
und man zählte ihr Alter wie ein Holz,

nach Jahrhunderten. Und sie war jeden Abend da,
stand am selben Ort, schwarz
wie eine alte Zitadelle,
hoch, hohl und verkohlt;

umringt von den Schreien und Flügen
der Worte, die sie hatte wachsen lassen
gegen ihren Willen,
während die, die zurückgekehrt waren,
die sich in den Schatten ihrer Augenbrauen einnisteten,
für die Nacht bereit waren.

Der Alchemist

Ein seltsames, sterbendes Lächeln auf seinen Lippen,
stieß er den Destillierapparat mit seinen beruhigten Dämpfen an.
Er wusste nun, was noch fehlte
um darin das erhabene Objekt entstehen zu lassen.

Er brauchte Zeit, Zeit – Jahrtausende
für ihn und die brodelnde Retorte;
im Gehirn der Sterne
und im Bewusstsein zumindest das Meer.

Das Unerhörte, das er sich gewünscht hatte,
ließ er in dieser Nacht los. Sie kehrte zurück
zu Gott und seinem uralten Maß;

aber er, stammelnd wie ein Betrunkener,
er beugte sich über das geheime Feld und begehrte
das Stückchen Gold, das ihm zustand.

Das Gold

Stell dir vor, es wäre nicht: Es hätte sein müssen
endlich in den Bergen geboren werden
und sich in den Flüssen niederlassen
durch ihren Willen, durch den Sauerteig
ihres Willens; durch die Besessenheit
dass er ein edleres Erz als die anderen sei.
Sie ließen nicht eher ruhen, bis sie
aus ihrem Herzen gerissen und Meroë geschleudert haben
bis an die Grenze des Landes, in den Azur
über alles, was sie gelernt hatten;
und später manchmal die Söhne
berichteten, verhärtet und entweiht,
das Versprechen der Väter;

er glaubte eine Zeitlang und verließ dann
jene, die er geschwächt hatte,
die er nie mehr lieben konnte.
Erst in den letzten Nächten (so heißt es)..
wird er sich aufrichten, um sie zu betrachten.

Die Narren im Garten

Die verlassene Kartause umstellt noch immer
den Hof, als würde er etwas heilen.
Und die, die ihn jetzt bewohnen, haben eine Atempause
und nehmen nicht an der Außenwelt teil.

Was kommen könnte, ist bereits geschehen.
Sie folgen den vertrauten Wegen,
trennen sich und begegnen sich
wie in einem Kreis, willig, urtümlich.

Einige singen in den Frühlingsbeeten,
demütig, kränklich, kniend;
aber wenn sie niemand sieht
haben sie eine verstohlene, linkische Geste,

eine zaghafte Berührung, die es versucht,
für das erste zarte Gras;
denn es ist freundlich, und das Rot der Rosen
wird vielleicht maßlos

und Bedrohung, und vielleicht übersteigt es
das einzige Wissen, das ihrer Seele zugänglich ist.
Aber man kann noch schweigen
wie gut und leicht das Gras ist.

Die Narren

Und sie schweigen, denn man entfernte
die Scheidewände ihres Geistes,
und die Stunde, in der man sie verstehen würde
sich abzeichnet und verschwindet.

Nachts gehen sie oft zum Fenster
und plötzlich ist alles gut.
Ihre Hände ruhen im Konkreten,
das Herz erhebt sich, könnte beten
und die befriedeten Augen ruhen

auf den unverhofften Garten, der oft
denaturiert, in der schlafenden Nachbarschaft,
und der im Spiegelbild der unbekannten Welten,
weiter wächst und nie verloren geht.

Die Toilette des Toten

Sie hatten sich an ihn gewöhnt. Aber als
man die Küchenlampe brachte, eine unruhige Flamme
in dem dunklen Luftzug, war der Unbekannte
war absolut unbekannt. Sie wuschen seinen Hals
und, da sie nichts von seinem Schicksal wussten,
erfanden ein eigenes,
und wuschen es weiter. Die eine hustete,
und ließ, währenddessen, auf ihrem Gesicht liegen
den schweren, mit Essig getränkten Schwamm.
Auch die andere hörte auf. Die harte Bürste,
klang, tropfte ab, aber ihre schreckliche
hand wollte dem ganzen Haus beweisen
allen zeigen, dass er nicht mehr durstig war.
Und er bewies es. Wie verwirrt, nach einem kurzen Husten,
nahmen sie eilig ihre Arbeit wieder auf:
auf den stummen Mustern des Wandbehangs
wölbten sich ihre Schatten
und schaukelten wie in einem Netz,
bis sie es vollendeten.
Die Nacht in dem Fenster ohne Vorhänge,
war brutal. Und ein namenloser Mann
lag sauber und nackt da und erließ Gesetze.

Der Blinde

Siehe, er geht und unterbricht die Stadt
die an ihrem dunklen Ort nicht existiert;
so auf einer Tasse ein Riss
dunkel. Und wie auf einem Blatt

zeichnet sich auf ihm die Spiegelung der Dinge ab;
er geht nicht in ihn ein. Nur seine Berührung
zittert, als ob er die
die Welt in kleinen Wellen:

ein Schweigen, ein Widerstand -,
und scheint dann, in Erwartung, jemanden zu wählen:
resigniert hebt er eine Hand,
fast feierlich, wie bei einer Hochzeit.

Der Schlangenbeschwörer

Als auf dem Marktplatz, watschelnd,
bläst der Beschwörer in seine Flöte
die erregt und einschläfert, lockt er vielleicht
einen Schaulustigen, der aus den lärmenden Ständen herauskommt,

in den Kreis der Flöte eintritt
der will und will und will und erlangt
dass das Tier in seinem Korb erstarrt
und schmeichelt, beugt das erstarrte Reptil

und, in der zunehmenden Blindheit seines Schwindels,
lässt Angst, Anspannung und Entspannung abwechseln -;
dann genügt ein Blick: Der Hindu
hat ein Unbekanntes in dich fließen lassen

in dem du stirbst. Es scheint dir, als ob ein Himmel
brennender Himmel auf dich niedergeht. Dein Gesicht
zersplittert. Aromaten legen sich nieder
auf dein boreales Gedächtnis

das dir nichts nützt. Kein Zauber hält dich;
die Sonne sprudelt, die Fieber fallen, die dich treffen;
bösartige Freude lässt die schlanken Stängel erstarren,
und in den Schlangen funkelt das Gift.

Die schwarze Katze

Ein Geist ist immer noch wie ein Ort
wo dein Blick auf ein Geräusch stößt;
aber gegen dieses schwarze Fell
wird dein stärkster Blick aufgelöst:

so ist ein Wahnsinniger auf dem Höhepunkt
seiner Wut stampft er in die Dunkelheit
und plötzlich, in der dumpfen Polsterung
seiner Zelle, aufhört und sich beruhigt.

Alle Blicke, die ihn je erreicht haben,
scheint er sie in sich zu bergen
um vor ihnen zu zittern, bedrohlich, gedemütigt,
und mit ihnen zu schlafen.
Doch plötzlich, aufgerichtet, hellwach,
wendet er sein Gesicht in das deine:
und du findest unversehens wieder
deinen Blick in den bernsteinfarbenen Kugeln
gelben Augen: umschlossen
wie ein versteinertes Insekt.

Sommernacht in der Stadt

Unten wird der Abend grauer,
und es ist schon Nacht, dieser lauwarme Lappen
der um die Straßenlaternen hängt.
Doch im Hof, leicht und nackt
eine Bruchmauer, plötzlich undeutlicher,
wird zum Zittern gehoben
einer Vollmondnacht,
die nichts anderes als den Mond hat.

Und dann dort oben ein weiter Raum
gleitet und weitet sich, unberührt, verschont,
und die Fenster auf einer ganzen Seite
werden weiß und unbewohnt.

Porträt

Damit ihr entsagungsvolles Gesicht keine
nichts von ihrem unermesslichen Leiden preisgibt,
trägt sie, langsam, durch die Dramen
den schönen, verwelkten Strauß ihrer Züge,
hastig gebunden, schon fast zerfallen;
manchmal fällt etwas heraus, wie eine Tuberose,
ein verlorenes und müdes Lächeln.
Und müde und gleichgültig streift sie ihn ab
mit ihren schönen blinden Händen
die wissen, dass sie es nicht mehr finden können – –
und sagt erfundene Dinge, wo das Schicksal
schwingt, irgendein Schicksal, ein gemachtes Schicksal,
gibt ihnen den Saft ihrer Seele
damit sie hervorbrechen, unerhört,
wie der Schrei eines Steins –
und, das Kinn hoch erhoben, lässt sie
alle diese Worte fallen,
keins davon behält sie, denn keines würde die
die herzzerreißende Wirklichkeit
die ihr einziger Besitz ist
und die sie wie einen Becher ohne Fuß hochhalten muss,
über ihre Herrlichkeit erheben,
über den Gang der Abende hinaus.

Studie am Klavier

Das Flüstern des Sommers. Der Nachmittag schläfert ein;
sie sog verwirrt die Kühle ihres Kleides ein
und legte in das genaue Studium
die ganze Ungeduld einer Wirklichkeit

die kommen könnte: morgen, heute Abend
die vielleicht schon da war, aber verheimlicht wurde;
und vor dem hohen, alles besitzenden Fenster,
spürte sie plötzlich den verwöhnten Park.

Sie unterbrach sich; schaute nach draußen,
faltete die Hände; hatte Lust auf ein langes Buch –
und stieß den Duft plötzlich irritiert zurück
des Jasmins. Sie fand ihn beleidigend.

Die Geliebte

Das ist mein Fenster. Ich habe gerade
so sanft erwacht.
Es schien mir, als würde ich schweben.
Wo also erreicht mein Leben,
wo beginnt die Nacht?

Es scheint mir, als ob alles
um mich herum bin Ich;
klar wie die Dicke meines Körpers
wie ein Kristall, stumm und schwarz.

Ich könnte noch mehr nehmen
die Sterne in mir;
mein Herz scheint so weit zu sein;
es lässt ohne Bedauern

diesen einen, den ich
vielleicht lieben, behalten…
Fremder, leere Seite,
mein Schicksal schaut mich an.

Warum bin ich platziert
in dieser unendlichen Weite,
duftend wie eine Wiese,
von allen Seiten gewiegt,

rufend und fürchtend
dass man den Ruf hört,
dazu bestimmt, zu versinken
in einem Anderen zu versinken.

Der Fremde

Unbekümmert um die Meinung der anderen
die er bat, mit ihren Fragen aufzuhören,
er ging zurück, verlor, gab auf -.
Denn er schätzte die Nächte der Reise

viel mehr als jede Liebesnacht.
Er hatte wunderbare Nächte erlebt
die von mächtigen Sternen durchzogen waren,
die engen Horizonte auseinanderzogen
und sich wie eine Schlacht entfalteten;
andere, die mit ihren verstreuten Dörfern
auf dem Mond, wie eine Beute, die sie anboten,
sich ergaben, oder aber hinter
gepflegte Parks, graue Schlösser, die er gerne in seinem
für einen Moment in seinem gebeugten Kopf zu bewohnen,
aus tiefster Wissenschaft wissend
dass man nirgends bleibt;
schon fand er an der nächsten Biegung der Straße wieder,
wege, Brücken, Länder
bis hin zu Städten, die man vergrößert.
Und all dies ohne Verlangen hinter sich zu lassen
war ihm mehr als jedes Vergnügen,
als jeder Besitz oder Ruhm.
Aber manchmal, an fremden Orten,
schien es ihm, als ob die Stufe eines Brunnens
den die Schritte jeden Tag graben
ihm gehörte.

Der Einsame

Nein: mein Herz wird zu einem Turm werden,
ich werde mich an seinen Rändern postieren :
dort, wo es nichts mehr gibt, noch Leiden,
noch das Unsagbare und das Universum noch.

Ein verlorenes Ding noch im Unermesslichen
das von Licht und Schatten getroffen wird,
ein höchstes Gesicht, das noch begehrt
und zurückgewiesen in das Unstillbare,

ein äußerstes Gesicht aus Stein
gefügig den Gewichten, die in ihm sind,
das die Ferne, die es stillschweigend tötet
zu einem wachsenden Glück zwingen.

Der Vorleser

Wer kennt ihn, den, der sein Gesicht abwandte
vom Realen, um es in ein anderes Reales zu tauchen
das nur die schnell umgeblätterten Seiten
manchmal gewaltsam unterbrechen?

Selbst seine Mutter wäre sich nicht sicher
dass er es ist, der liest, was sein Schatten
tränkt. Und wir, die wir die Stunden besaßen,
wissen wir, wie viele ihm entgangen sind?

bis er mühsam die Augen erhob:
auf seinen Schultern aufrichtend, was das Buch verbarg,
mit Augen, die, weit davon entfernt, zu nehmen, in der Gabe
sich an der Fülle der Welt stoßen:
so ruhige Kinder, die gespielt haben
ganz allein, entdecken plötzlich, was ist;
und doch waren ihre Züge, die geordnet waren,
für immer in Unordnung geblieben sind.

Landschaft

Wie schließlich, in einem Augenblick geformt
aus einer Ansammlung von Häusern, Abhängen, Stücken
von alten Himmeln und abgerissenen Brücken,
und von dort berührt, wie vom Schicksal,
von der untergehenden Sonne,
angeklagt, offen, aufgerissen –
würde die Stadt auf tragische Weise zugrunde gehen:

wenn nicht plötzlich fiel und sich ausbreitete
in die Wunde, aus der nächsten Stunde gekommen,
dieser Tropfen blauer Kühle
der schon die Nacht mit dem Abend vermischt,
so dass das Feuer, das die Ferne schürt
sanft, wie befreit, erlischt.

Ruhig die Tore und die Bögen,
wallen die durchsichtigen Wolken
über die blassen Fronten der Häuser
die schon mit Dunkelheit vollgesogen sind;
doch plötzlich kam ein Strahl vom Mond
glitt leuchtend herab, als ob irgendwo ein
ein Erzengel sein Schwert gezogen hat.

Der Hund

Dort oben ist das Bild einer gültigen Welt
von Blicken unaufhörlich erneuert.
Nur von Zeit zu Zeit ein heimliches Ding
steigt an seiner Seite herab, wenn er sich bahnt

in diesem Bild einen Weg nach unten,
anders, so wie er ist; weder abgewiesen noch akzeptiert,
und als ob er zweifelt, bietet er
seine Wirklichkeit dem Bild, das er vergisst,

ohne jedoch aufzuhören, sein Gesicht nach ihm auszustrecken,
fast flehend, fast verstehend,
der Zustimmung nahe und doch
verzichtend: denn dann würde er nicht sein.

Komm näher …

Komm näher, das Letzte, was ich erkenne,

unheilbare Krankheit im Hautstoff;

wie ich im Geist gebrannt habe, so brenne ich auch in dir
in dir;
das Holz hat sich lange geweigert
den Flammen zuzustimmen, die in dir lodern,

jetzt fresse ich dich und brenne in dir.

Meine weltliche Süße, wenn du wütest,
wird zur höllischen Wut der anderen Welt.

Naiv rein von der Zukunft, bin ich
auf den trüben Scheiterhaufen des Schmerzes gestiegen,

sicher, keine Zukunft mehr zu kaufen
für dieses Herz, in dem die Ressource stumm war.

Bin ich noch immer unkenntlich, was da brennt?

Ich werde keine Erinnerungen mit mir herumschleppen.

O Leben, o Leben: draußen sein.
Und ich in Flammen. Niemand, der mich kennt